Des créations, un petit univers. Une expérience littéraire dans le cadre d'un journal intime sensitif et artistique.
Les sages ont perdu la vue dans la foule commune. La solitude s'en prélasse à l'ornière des mains fuyantes. Il n'y a de voeu que l'amer des funambules du dédain. Et les pas se font allègrement plus pesants, à chaque fossé ronfle le néant.
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