Des créations, un petit univers. Une expérience littéraire dans le cadre d'un journal intime sensitif et artistique.
C'était une poupée à la face blanche et au petit capuchon brun. Sa bouche est un cercle noir difforme, elle n'a pa eu le temps de bien se former. Prématurée à l'existence, elle est comme inachevée. Elle se tient raide comme une planche, la pauvrette, on ne ne voit pas ses hanches. Elle est une immense rature, l'horizontalité est sa signature.
Elle reste coite dans ses oripeaux lustrés. La ficelle lui rappelle les jeux, les bouts de fils travaux de fille. De son ventre foisonne la blanche pelure duvetée, elle est sorti un jour et ne veut plus rentrer.
Son corps comme une hotte, elle ne se presse plus, car elle n'a pas de pieds.
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