Des créations, un petit univers. Une expérience littéraire dans le cadre d'un journal intime sensitif et artistique.
Les sphères lumineuses s'éparpillent et se rejoignent autour du corps filandreux du maître. Et les femmes attristées le croit mort, car depuis hier il n'a pas bougé. Le ciel obscur est moucheté de noir ce matin. Les veilleurs tournoient leur tête, cercle de poussière. La main sur son bras, les cheveux longs féminins immobiles, une torpeur féminine devant l'homme couché.
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